Mágina

"En la mañana nublada y húmeda de finales de enero me detengo junto a las últimas esquinas de Mágina, donde se encenderán para nadie turbias bombillas cuando caiga la noche. El camino de los miradores se ciñe a la curva de la muralla y traza en dirección al este un arco desde el que se domina toda la amplitud del valle y de las sierras distantes: sobre los terraplenes y las huertas, Mágina parece edificada en la orilla de un acantilado, en cuyo extremo occidental se yerguen los muros del cuartel, desde donde trae el viento ábrego la estridencia dispersa de una banda de cornetas y tambores".

No hace mucho que estuve en Úbeda, tenía ganas de conocer su arquitectura y la patria de Joaquín Sabina. Fue la biografía del cantante la que me despertó el interés por la ciudad y por la novela que acabo de terminar, uno de los mejores libros de los últimos años. En él, uno de los personajes se inspira en el mismo padre de Sabina, inspector de policía del franquismo. Por aquel entonces ya conocía muy ligeramente a Muñoz Molina, me había hecho incluso con un ejemplar de esta novela que no llegó a la página treinta en uno de mis veranos sanluqueños, no me explico cómo ocurrió, será por eso de que cada lectura tiene una edad. Cada vez que le contaba a alguien que la había leído que no había sido capaz de pasar a la treinta y uno, nadie lo entendía, para muchos incluso era su libro de culto, el regalado y recomendado, ahora entiendo porqué, ahora que lo he acabado y que sigue dándome vueltas por no sé qué lugar de mi, ése donde suelen quedarse las historias maravillosas y excelentemente contadas, las que llegan al corazón. Alguien me dijo que muerto Delibes, Antonio Muñoz Molina es el mejor escritor español vivo, y tiene toda la razón.

Tengo que volver a Úbeda, mejor dicho, a Mágina.