Mi Semana Santa, II

Nada mejor que los ojos de un niño para descubrir la Semana Santa. A veces, ese niño ni siquiera está relacionado con ella y aún así, le gusta, entonces es cuando hay que facilitársela, nunca obligársela. Yo siempre fui una niña soñadora, llena de pajaritos, a la que desde muy pequeña le llamaba la atención la Semana Santa, pero tuve al mejor maestro para estas ocasiones. Cuando mi "capilleo" comenzaba a aflorar me hizo un pasito que aún conservo, bastante estropeado porque además de tener treinta y dos años, ha sido paseado por la carrera oficial de mi casa en infinidad de ocasiones, por capataces manuales más o menos delicados. Recuerdo a mi abuelo con el alambre, haciéndo el poyero, los varales, los candelabros de cola, con un librito de papel de fumar, la candelería, con las llamitas pintadas en rojo, el techo de palio, donde había una foto de la Virgen de Montserrat y bambalinas, hechas con restos de encaje de mi tía, el manto, un trozo de tela de raso con flores bordadas pegadas procedentes de otro lugar, los faldones, una cortina con pretensiones adamascadas y el armazón, una caja de puros. Lo mejor es la Virgen, él no iba a poner a otra, cuando había nacido en la calle Relator, recortó una postal y colocó la cara y las manos con una delicadeza increibles. Tenía un rosario en ellas, pero eso, se ha perdido lamentablemente, era una miniatura de rosario hecha por él con bolitas extraidas de algún collar. Mi abuelo era único.
Cuando veo el pasito, el cual conservo como un tesoro, me acuerdo de mis siete años y el sonido de mi abuelo tarareándome "Amarguras" cuando se acercaban estas fechas. Esa es la semilla de un cofrade, y todo lo demás, sobra.
Para Persa, y tantos como él, con todo el cariño del mundo.